...ideia...

Uma ideia é uma intuição elaborada, uma construção inteligente sobre uma apreensão instintiva.

...sugestão de leitura...

Sonetos Eróticos de Giorgio Baffo (n. Veneza, 1694.08.11), ilustrados por Hugo Pratt, tradução e nota de abertura de José Colaço Barreiro, editado pela Fenda Edições em 1998.

“Che belle tette, che gentil bocchetta!
Chi podesse vederte ai drapo sotto,
Che belle chiappe, e che monina stretta! »


« Che giova el scettro, e la corona,
e che i ve fazza anca i archi trionfali,
quando che no se pol piú andar in mona?”

...excelente...

Imperdível e à venda na FNAC...

...destes é que eu gosto....

...joão baptista...

...:))))....

ISTO nem o meu benfiquismo me impediu de rir às gargalhadas!


Benfiquismo que foi compensado por ISTO

...

...chegado a este ponto...

Chegado a este ponto, ele, só gostava do calor. Do húmido e do tórrido. Do que nos faz a pele um charco e daquele que nos seca esse mesmo charco, transformando-o num deserto moreno.
Chegado a este ponto, ele, só gostava de comer o que se pode comer logo de imediato ou após qualquer coisa de muito simples como descascar, cozer ou grelhar.
Chegado a este ponto, ele, só gostava de beber água ou rum amarelo.
Chegado a este ponto, ele, só gostava de ler as tabuletas: a da barbearia, a da mercearia-bar e do “há quartos”, dentro destas preferindo as mais completas que diziam “há quartos com água quente”.
Chegado a este ponto, ele que tinha decidido suicidar-se assim, só tinha pena de não ser surdo nem mudo. À cautela, com medo que fosse castigado com a cegueira, continuava a ouvir e a falar, mas fazia por ouvir muito pouco e a falar ainda menos.
Chegado a este ponto, ele, enganava toda a gente enganando-se a ele próprio: a gente pensava que ele estava vivo, quando ele sabia que estava morto, a ele próprio porque se acreditava fantasma quando toda a gente o via vivo.
Chegado a este ponto, ele, estava-se nas tintas para tudo e para todos.
Chegado a este ponto, tudo e todos, estavam-se nas tintas para ele.
Chegado a este ponto, estava encontrado o ponto certo. Acertadamente.

...descoberta astronómica...

A constante evolução científica e tecnológica faz com que muitas descobertas, apesar de publicitadas, passem quase despercebidas menos para aqueles que como eu estão verdadeiramente atentos.

Foi encontrado um novo mundo: o Mundo Noolor.

Não tardará que vos escreva sobre as características deste astro e a sua importância para Devir da Humanidade.

...

ESTE

é, para mim, um dos maiores momentos-monumentos ao erotismo da História da Civilização Ocidental e aconteceu/foi criado no dia 19 de Maio de 1962 pela rapariguinha da fotografia…

...quase...

...do meu baú...

...exposição de trabalhos de joão carqueijeiro...

João Carqueijeiro expõe na Franchini’s Galeria (R. Miguel Bombarda, 214, 2º T, Porto), trabalhos seus sob o lema “Continuações”.

Para além da identidade clara e intrínseca de cada uma das peças, esta exposição dos trabalhos de João Carqueijeiro permite uma leitura, talvez secundária, mas quanto a mim possível – e de certa forma evidente – da sua atitude, enquanto artista, perante os materiais, os elementos e as formas.
Carqueijeiro tanto é um combinador de materiais e um controlador da acção dos elementos na sua relação com os primeiros, como é um tirano benévolo que não abdica do “imprimatur” da forma.
No entanto, seja qual for a sua atitude/comportamento perante a natureza das coisas, catalizador ou ditador, o resultado é, para conforto do olhar, sempre esteticamente belo como belos são todos os cordões umbilicais que nos unem a Gaia, de uma forma não artificial.

Parabéns Pessoa

Pessoa é fractal. Dentro de cada Pessoa há outro Pessoa e assim, sucessivamente, sem fim, sem haver Pessoa para além de Pessoa, da esconsa viela à Avenida do V Império.
Pessoa é a lucidez das mensagens ambíguas, do que não gosta de ser, gostando de não gostar de ser ao mesmo que gostaria de ser Pessoa diferente.
Pessoa é um nevoeiro denso leve, etílico, mas matematicamente preciso.
Pessoa é a ansiedade do horóscopo, a fragmentação da rocha de praia, o astrolábio do desamor que muito ama.
Pessoa é mesa de café a navegar à deriva num oceano de aguardente salgada por lágrimas.
Pessoa é um gigante, disfarçado em não Pessoa que usou óculos redondinhos.
Pessoa é o ridículo elevado ao máximo expoente da farsa que esconde a mais séria das verdades: o destino, fatal, roleta pré-programada.
Pessoa, o Portugal D'Além.

Nasceu Pessoa, denominado Fernando, há 120 anos.

Post scriptum: Eu, europeu de nado-geografia, tropicalista por inevitabilidade, medianamente conhecedor da História e das suas circunvoltas, um estudioso e praticante da natureza humana, nunca me quis convencer das vantagens da “União” que, aliás, considero um mero episódio da conjuntura alargada e não uma estrutura, rio-me com este “Não” irlandês.
Não deixa de ser curioso que no único país onde o povo se pode pronunciar, pronunciou-se pela negativa em relação ao desconcerTratado de Lisboa.
A Europa-unidade é um mito fixado pelas fronteiras do cristianismo continental, pontualmente conseguida pela força da espada e dos canhões, mas nunca sem resistência e sem, ab initio, as sementes da sua destruição.
Bela maneira de comemorar os 120 anos do nascimento de Fernando Pessoa.

...um livro com "L" maiúsculo...

"É habitual insistir-se na nossa infinita capacidade de adaptação, seja onde for. Pergunto-me se não se trata antes do contrário. Se não devíamos falar até da impossibilidade de deixarmos de ser quem somos, tal a densidade interior que acumulámos..." CLEMENTE, D. Manuel.

"Portugal e os Portugueses", de autoria de D. Manuel Clemente, Bispo do Porto e também um enorme vulto da Cultura Portuguesa, editado pela Assírio & Alvim. Quando a erudição se junta a uma extraordinária capacidade de comunicar...há muito tempo que não lia um livro tão bom, escrito por um português, sobre coisas fundamentais para nós.

...um miminho pós tortilha escangalhada (mas muito saborosa)...

Estes bloqueios, para além dos seus efeitos imediatos, têm revelado a elevada fragilidade da nossa dita Civilização Ocidental, que para o bem e para o mal, nos integramos.
Uma Civilização que está apenas presa pelos arames da sua própria presunção, que é abalada por alguns aviões que espetam contra torres, por um bloqueio de transportes e pela alta do petróleo.
A Humanidade - e este nosso lado, apesar de tudo, ainda é o melhor lado para ser gente – fabricou a corda com que se vai enforcar (e não apenas o capitalismo como afirmou Lenine), que é como quem diz criou condições objectivas para a sua própria extinção.
Tudo é debilidade, tudo é aparência, tudo é fragilidade.
Fizemos do mundo um imenso castelo de cartas que está já a derrubar-se.
O caos já cá anda, o tempestuoso noutras latitudes, o canceroso por cá. Devagar, devagarinho, como quem chama por nós, já se ouve o ruído dos cascos dos quatro cavalos que transporta o Conselho de Administração da empresa Apocalipse, SA.

...cogitação pós-bola...

O País está armado em revolucionário…é tudo carbonário. Barricadas, manifestações, protestos e uma confrangedora falta de visão de conjunto.
Eu, se fosse o Sócrates, mandava distribuir gratuitamente pistolas de paint ball.

...

...Viva o Dia da ex-Raça!...

A esquerda vodka-caviar deliciou-se com o lapso de Cavaco ao referir-se ao Dia de Portugal com o Dia da Raça. É evidente que foi um lapso provocado por anos e anos de hábito.
Não vejo nenhum mal ao mundo e mesmo no tempo em que o 10 de Junho era o Dia da Raça essa raça nunca foi de cariz étnica, sempre foi uma raça branca, negra, amarela e até vermelha. A questão da “Raça” era outra coisa, uma outra coisa própria de outros tempos e de outros pensares. Não se celebrava a cor da pele mas sim um sentir de Portugal, de Minho a Timor, celebrava-se uma raça de marinheiros e andarilhos, de heróis e missionários, uma raça de poetas e soldados.
Pode ser politicamente incorrecto – mas estou-me a marimbar para isso – mas prefiro mil vezes o espírito da comemoração do Dia da Raça do que a estopada de novos Comendadores de enfiada, o raminho no túmulo de Camões e a “ranchada” em todas as associações de emigrantes. Cada qual é como é e eu sou assim.

Viva o Dia da ex-Raça!

...dez de junho...

...há um tempo que parece que foi ontem que parece que foi muito uma semente encontrou uma terra uma terra recebeu uma semente e essa semente germinou nessa terra e essa terra fez essa semente germinar e a semente ganhou raízes e as raízes misturaram-se na terra e a semente cresceu e a terra abriu-se e a semente fez-se árvore e a terra se tornou tronco e tronco que era da árvore e que era terra abriu os braços e a terra abraçou o céu e dos braços da árvore que era terra nasceu um fruto que era terra sementada e a árvore que era terra que se abriu para semente crescer ganhou nós e os nós eram de terra que deu fruto de uma semente que germinou e isso tudo foi ontem há quanto tempo que já nem me esqueço e a terra lá está e a árvore continua lá...

...

...um ar de provocação...

“a tua visão da vida é sempre estética.”
Esta afirmação de “Um ar de” no seu comentário ao meu “post” anterior, suscitou-me a vontade de pensar nisso. A sua constatação resultou, em mim, numa provocação….

Sou, antes de tudo o mais, um cultor de sensações. Sensações que me alimentam a minha “ideia” de e da vida. Essa ideia é uma construção harmónica, alicerçada em consonâncias mas também em dissonâncias, que é o mesmo que dizer que a minha harmonia ideal – pensada e prosseguida – é feita de equilíbrios e desequilíbrios, de pontos com contrapontos mas também de pontos e desapontos (e aqui nasce um neologismo).
Cultivo, até ao limite – às vezes para além do chamado limite racional ou tolerável, porque nunca me coibi de arriscar a própria vida, pulsão que nem os alegados deveres perante um papel social nem o estatuto de paternidade, conseguiram eliminar.
Busco a sensação, de forma incessante, quer no objecto, se for suficiente, quer em mim mesmo, forçando o objecto a ser reagente em fórmula química interior.
Tento esgotar nesse dito objecto – e nele tudo cabe – a minha capacidade de absorção sensorial e se perceber que isso não basta, forço-me a arrancar-lhe o que falta para além dos sentidos.
A vida para mim não é em si mesma mas também não é uma passagem. Para mim a vida é um instrumento. Um instrumento a usar até à exaustão, sabendo sempre que não sei para o que serve, a não ser que sei que serve para a dissecação.
Essa dissecação é uma provocação permanente e assim sendo, sou muito mais um provocador que provoca para se auto-provocar que um esteta. Um esticador de cordas – e quanto a isso a idade ajudou a saber, quase com exactidão, até onde esticar, a parar no exacto micro-segundo, antes que as mesmas se partam.
Se a economia fosse feita de sensações eu seria, sem qualquer dúvida, um dos Onassis do planeta. Tenho uma enorme arca cheia de memórias – pegadas na alma – altamente rentáveis, mas apenas na minha Wall Street interior e privadíssima.

...o fantasma do café colonial...

As ventoinhas, de pás longas e elegantes, rodopiavam numa circular desesperada a misturar ar quente com ar quente, na vã esperança que essa tonta deslocação fizesse o milagre do refrescar.
A sala sombria e funda, com as suas paredes brancas intercaladas com painéis de madeira escura, estava quase vazia. Das trinta mesas redondas, de pés robustos e tampo de mármore amarelado pelo tempo, só três ou quatro é que estavam ocupadas.
Encostado ao balcão, enfadado, o empregado segurava a bandeja metálica encostada à barriga, parecendo um discóbulo mumificado, a olhar o velho violoncelista que penosamente afagava a cordas, numa obrigação mecânica e saturada, cujo efeito era o de adensar com notas cavas o ar já de si carregado com o peso húmido daquele estio tropical.
E lá estava ele. Sentado na sua mesa de sempre, a última encostada à parede leste. Ele, a mesa, a cadeira de madeira castanha dourada, a garrafa transparente de rum da mesma não cor, mas que se teima em chamar branco, e o copo baixo de vidro grosso estriado, formavam uma composição estática, roubada ao fluir do tempo, testemunho de algo indefinido que já passou. Uma época, uma forma de vida – a dele e dos deles que já não estão -, que se extinguiu sem glória e sem semente.
E assim, ele, o velho dono da plantação que é hoje uma ruína e um vasto matagal, derrotado pelos fluxos do mercado, que transforma suor, lágrimas e vidas em números que a ele, velho, nada diziam e que não percebia porque é que o seu cacau, as suas bananas e o seu café, foram arrancados não pela catana renovadora das culturas, mas por uma filha da puta de uma flutuação de cotação.
E lá estava ele à espera de nada do nada que tinha, a embotar por querer a memória com o vapor do rum acre que lhe escorria a queimar a garganta, a esforçar-se por se sentir ele próprio um velho nada, porque sentir algo para além disso, provocava uma dor insuportável.
E lá estava ele. Sentado na sua mesa de sempre. Ele o fantasma do café colonial.

FCP SAD sad

Quando o FCP decidiu não recorrer da decisão disciplinar que afectava o clube, apenas recorrendo da decisão que afectava o Senhor Pinto da Costa, escrevi que o Futebol Clube do Porto clube tinha acabado e que apenas existia o Futebol Clube do Porto SAD.
É um bocado esquisito verificar agora que uma entidade que optou por não recorrer de uma decisão disciplinar da Liga Portuguesa de Futebol vai, sobre a mesma matéria, recorrer para uma decisão disciplinar da UEFA.
Há contradições que são inadmissíveis, a não ser que a única coisa que conte seja o "pilim". Para o velhinho FCP clube...havia mais coisas que contavam.

...da minha co-autora..

...pas des mots...

...JN - 120 anos a publicar notícias...

Parabéns "JN"

...pensamento pré-sono...

Parece ser “Causa Nacional” ganhar o “Europeu”.
Uma causa de merda e ainda por cima a ser ganha com os pés dos outros.

...elegia do...

O teu cheiro inebria-me todos os demais sentires,
A tua pele dourada, dura mas delicada,
é um irresistível apelo a que te toque e segure
com uma firmeza suave.
Não resisto a comer-te, com muita vontade de o fazer sofregamente,
mas condeno-me à doce pena de te deglutir devagar,
tomar-te, calmamente, o gosto em todas as papilas,
vibrar com a tua humidade doce, temperada pelo toque da especiaria,
aperceber o teu escorrer denso enquanto te desfazes em mim
e depois de consumado que está, lamber já com saudades de ti
….o que de ti em mim se escapou

.....................................................................pastel de nata...

...hard making off...

...para ser roubado...